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7ª (A hera de Heraclito) Jamais recuará esse rio. Encobriria a cara na sepultura de lodo, sem memória, sem o passado, só olhos na água ou ar visíveis (como orifícios na onda), pois tudo o que se vê logo desvia o olhar do pântano possível. São as cordas De água que se ouvem […]
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Μή, φίλα ψυχά, βίον ἀθάνατον σπεῦδε, τὰν δ’ ἔμπρακτον ἄντλει μαχανάν. Pindare, Pythiques, III. Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes ; Midi le juste y compose de feux La mer, la mer, toujours recommencée ! Ô récompense après une pensée Qu’un long regard sur le calme des dieux ! Quel […]
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Em Afrin, só a morte canta,
só ela floresce, petrificando,
diante da nossa indiferença gelada, muda.
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Poderíamos chamar James Ensor ou um qualquer pintor do desencanto antes pintor, diria o outro, o do spleen, do que fotógrafo, esses idólatras do real. E a noite das sombras, a do século que entrou a pique no optimismo da técnica que faremos dela senão cantá-la? Withman ou Pessoa, Eliot, ou ainda a […]
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